Passei grande parte de minha meninice a ler quantidades alarves de Patinhas. Um dia lá me decidi a ler um livro sem bonecos, e da estante de minha casa escolhi o mais grosso que por lá andava: saiu-me o Prémio, do Irving Wallace.
Este pequeno acto e o fascínio daquela primeira experiência deu inicio a uma grande aventura. A partir daí os restantes livros da estante começaram a ser lidos avidamente e trocados com os dos amigos, com quem depois se comentavam personagens e histórias: as aventuras do Papillon ou as guerras do Larteguy (que quase me levaram a alistar na Legião Estrangeira!), os épicos do Leon Uris ou os três volumes dos Ventos de Guerra (que circularam pela rapaziada num complexo exercício de logística para que se conseguisse assegurar as precedências), as malandrices do Henry Miller ou clássicos como os Thibault ou O Fio da Navalha, as incursões mais filosóficas do Orwell, Huxley e Kundera ou as lindíssimas histórias do Gabriel Garcia Marquez. Na escola liam-se os Portugueses Eça, Camilo, Júlio Diniz …
E assim, através dos livros, se foi formando a minha visão do mundo.
É fundamental que os jovens leiam. Mas, o gosto pela leitura tem que ser um acto voluntário, não se pode impingir ou decretar. Não me lembro que o meu pai me tenha alguma vez tentado impingir alguma leitura (era a maneira mais certa para que eu nem sequer pensasse em pegar nela). Já cheguei a ver algures a ideia peregrina de que se fecharmos uma criança num quarto só com um livro ela acabará por lê-lo; por mais figurativa que esta ideia possa ser, nao creio que seja por aqui.
Entao como é? Eu cá nao sei!
